Cuaderno 8 - III

Es efectiva la muerte que cumple su cometido,
el viento es efectivo,
el universo lo es.

No sé de dónde viene la pausa que tiene la luz,
ni sé de dónde la poesía cayó como una gota de aceite en mi mano,
no sé por qué los regalos vinieron adentro mío,
no sé de dónde, por qué, ni cuándo...

No sé.

No sabré si habrá día que termine el ciclo de la luna.
Ni me detendré a mirar fuera.
Yo no sé de dónde viene tu ayuda generosa.
Sé que hay un amor posible todavía.
Una carta se guarda bien segura en el bolsillo
la humanidad confabulará el jugarla.

Si había una posibilidad, querrá usarla.

Los autos entonces cada día más veloces
te alejan tanto de mí que no volveré a verte,
podré pensarte, pensándome, entre el estremecimiento y el calambre del alma.

Un dolor que dobla el género del pantalón,
que sube por la rodilla buscando entre la carne al espíritu que existe.
Un dolor auténtico.
Un ahogo que ya no tendrás.

Mientras la brillante catedral del hombre se apoye en tus hombros de miel
y yo te espere colgado entre las flores de la odiosa primavera,
que confabulado con el calor se empeñan en traer el verano.

Hemisferio de salud el mío,
que es rayano de tanta muerte zonza,
que viene enamorando vivos,
cumpliendo siempre su cometido.

La vida habrá cumplido.
Cumplido.